Encore une matinée au centre d'entraînement. Tes muscles commençaient à te brûler de partout. Tous ces efforts intenses ne te réussissaient vraiment pas, toi qui étais accoutumée à être avachie sur ton lit et à laisser les autres te servir. Bon, au moins, le point positif résidait dans le confort exemplaire des chambres et dans la splendeur des repas qu'ils vous servaient, ici. Alors tu n'aurais pas eu à te plaindre. Sauf que tu aimais geindre, alors tu ne te faisais pas prier pour le faire aussi souvent que possible. Bartholomew devait en avoir marre, mais bon, ça t'amusait énormément.

Ce matin-là, tu abandonnas ton co-tribut au stand de camouflage pour errer d'atelier en atelier. Exténuée par un combat à mains nues que tu avais abandonné au bout de vingt secondes, tu finis par t'asseoir contre un mur, cherchant quelqu'un à critiquer, ou une occupation pas trop fatigante à faire. Au bout d'une dizaine de minutes d'attente, tu repéras enfin une cible facile : la petite tribut du Un. Tu souris instinctivement lorsque tes prunelles grises se posèrent sur elle, te délectant par avance du plaisir que tu aurais à l'aborder. Tu n'attendis pas plus longtemps et te mis sur pieds. Lorsque tu arrivas à sa hauteur – elle était en train de lancer un couteau dans une cible – tu t'arrêtas, croisas tes bras avec fierté, et la lorgna d'un air dégoûté. Elle te remarqua après quelques secondes d'inertie et, enfin, tu lui dis : « Alors, minimoy, ça fait quoi d'être la risée de Panem? » Tu avais adopté un ton fondamentalement touché, comme si ce que tu venais de demander t'importait vraiment. Tu ne savais pas comment la fillette allait réagir, mais tu t'en contrefichais. Tu avais raison : lors du défilé, tout le monde s'était apitoyé sur le sort de ces deux pauvres tributs du Un, si jeunes, si fragiles. Toi, à défaut de faire grande impression, tu avais brillé par ta beauté, au moins. C'était déjà ça.

Espérant impressionner la gamine, tu te munis d'un couteau et esquissa une moue experte en le pointant vers une cible. Tu relâchas ton bras et l'arme alla se ficher quelques centimètres à droite de la silhouette humaine. Merde. Tu étais donc si nulle que ça ? La fillette du Un était au moins parvenue à lancer son couteau dans la cible... Pas démontée pour autant, tu toisas à nouveau ton adversaire avec répugnance, et déclara, assurée : «  Oui bon, j'ai besoin de m'échauffer un peu. Pas de quoi rire. »

Ne daignant toujours pas te répondre, la gamine du Un se munit à nouveau d'un couteau et, cette fois-ci, l'envoya droit dans le cœur de la cible. Ah oui, quand même. Elle n'était pas si inoffensive, cette enfant. Était-il possible que tu sois moins forte qu'une fille de douze ans, toi et tes dix-sept années ? Ç’avait quelque chose de réducteur, et ça te faisait enrager. Et cependant que tu bouillonnais de l'intérieur, tu affichais toujours un sourire hypocrite des plus efficaces. « Je ne suis pas un minimoy et encore moins la risée de Panem... Par contre toi... » Sa voix était à son image : petite, mais prétentieuse. Tu eus envie de la frapper. Que sous-entendait-elle ? Se croyait-elle forte, la demi-portion ? Elle ajouta aussitôt : « Je ne mise pas sur ta survie dans l'arène... » Si tu ne pouvais pas riposter avec des arguments convaincants, alors tu allais faire ce qui te convenait le mieux : la dramaqueen. Tu plaquas ton poing contre ta poitrine, te courbas, et fit mine de suffoquer, ton visage se parant d'une expression trahissant la douleur simulée. D'une petite voix, tu fis : « Ça, ça me touche vraiment. Si tu savais comme ça me perturbe... J'ai soudain peur, si tu savais... Ah, je défaille... » Tu te pris le visage entre les mains, apparemment sujette à des maux inextinguibles. Tu sentais que l'attention des tributs aux ateliers alentours s'était focalisée sur toi. Et ça te plaisait.

Tu entendis un bruit sourd et te remis de tes émotions, tout à coup parfaitement sérieuse. Un coup d'œil sur ta droite t'apprit que la tribut du Un venait d'envoyer un nouveau couteau dans le cœur de la cible. Elle semblait satisfaite d'elle-même. Rageuse, tu n'hésitas pas, et te paras cette fois-ci d'une expression de bonheur pur. Tu t'exclamas, comme si tu parlais à un animal domestique : « Ouh, que c'est impressionnant, bravo bravo, on est fiers de toi hihihi ! » Puis, aussitôt, redevenant soudain normale, tu enchaînas : « Tu es ridicule, minimoy. Un geste de ma part et je te briserai la nuque. Tu verras. » Et sur ce, tu fis volte face et t'éloignas, ne perdant rien de ta superbe. Comme tu ne pouvais pas l'impressionner par tes talents de lanceuse de couteaux, alors peut-être l'intimiderais-tu par des menaces assurées. Tu te retournas une dernière fois. « Bisous bisous, pense à moi en suçant ton pouce ! » lui dis-tu, devant presque crier pour que ton adversaire soit capable de t'entendre.

Fière de ton petit numéro, tu allas rejoindre Bartholomew à son atelier de camouflage, tout sourire.