Une journée sombre, malgré l'agitation. Une journée sombre, malgré l'excitation. Les volets sont fermés. La terreur règne dans chaque district. Les bourreaux sont là. Prêts à faire couler le sang, couler les larmes, sans culpabilité aucune. Sherlyn ne peut se résigner à avoir peur. Elle ne peut se résigner à se plier, face à l'immondice. Si elle demeurait à leur merci. Si elle se devrait de mourir au combat, elle ferait tout son possible pour que l'on se souvienne d'elle. Tuer. En serait-elle capable ? Serait-elle capable d'ôter la vie à un enfant, à des enfants ? Serait-elle capable de regarder la lumière s'éteindre de leurs yeux, sans émotion ? Elle pourrait le faire. Les flammes de l'enfer ne lui faisaient pas peur, bien que jamais elle ne se plierait aux exigences du Malin ; c'était plus fort qu'elle. Sherlyn se risqua à entre ouvrir le rideau, légèrement curieuse. Elle le referma bien assez vite, à la vue d'un pacificateur ; c'était l'heure. Que ferait-elle si son nom était tiré au sort ? Que ferait-elle si la mort était proche ? Rien. Tout simplement, car elle ne pourrait rien faire, face aux mauvais desseins du destin. La vie demeurait ainsi. Faite de surprise, faite d'ignominie, et seule, elle se devait de se résigner ; elle devait se soumettre. « Sherlyn, comment je suis ? » Cette douce petite voix réussit à la sortir de sa torpeur. Un fin sourire se dessina sur ses lèvres, à la vue de sa petite sœur. Elle était d'une beauté à couper le souffle, dans sa petite robe bleue. Cassandre vivra aujourd'hui sa première moisson, et elle demeurait tout aussi inquiète que l'adolescente. « Tu es magnifique. » Dit-elle, dans un son presque inaudible. Sherlyn ne savait même pas pourquoi elle murmurait. Peut-être que, dans le fond, elle espérait qu'on les oublierait. Peut-être, que si elles se faisaient le plus discrète possible, Dieu accepterait de les épargner. Mais hélas, ce ne fut sans compter sur leurs bourreaux. Un bruit strident retenti derrière la porte. Un bruit, qui sonnait comme un véritable chant d'affliction ; c'était maintenant. J'ai peur, j'étouffe. Je me sens étriquée. Je hurle, mais personne ne m'entend. L'oubli s'empare déjà de moi. La peur est maîtresse.

Tous en rang. Tous alignés, comme de piètres soldats. Ils attendent tous le verdict final. Sherlyn se demande à présent ce qui est le plus horrible, entre être sélectionnée, et espérer qu'une autre personne aille à l'abattoir. Espérer sortir indemne, aux dépens d'un innocent. Il n'y a point pire ignominie, que les jeux de la faim. Il n'y a point pire ignominie, et barbarie, que de devoir s'en sortir face à la perte d'autrui. Ses jambes tremblent. Son cœur bat à tout rompre dans sa poitrine. Sherlyn ne peut s'empêcher de tortiller ses deux tresses nerveusement. Elle jette un regard dans la foule, espérant y voir un quelconque visage connu, un quelconque visage réconfortant ; mais rien, il n'y a que de piètres inconnus. Elle a envie de fuir. Elle a envie de pleurer. Mais une silhouette réussit à capter son attention ; celle d'un homme qui a l'air aussi stupide que ses pieds, et encore, c'est une insulte pour eux. Un homme dont l'aura est pourtant magnétique. Un homme, que l'on se sent obligé de remarquer, de regarder. Un homme, qui la répugne cependant au plus haut point. « Un, deux. Un, deux. » Souffle-t-il dans le micro ; non mais quelle tâche ! Se permit-elle de penser. Il commence son speech. Speech que la jeune femme n'écoute qu'à moitié. À quoi bon tergiverser ? Qui ne connaissait point les règles des jeux de la faim ? Qui ne connaissait point l'histoire du district 13 ? On ne cessait de le leur rabâcher ; c'était pour cela que tous les districts étaient traités comme de la vermine. « Afin de respecter les convenances, les dames d'abord ! » Les yeux de Sherlyn se fermèrent instinctivement ; elle ne se rappelait point avoir eu autant envie de mourir, durant toute son existence. Elle voulait que le sol l'engloutisse, se désintégrer, se rendre invisible. Si son nom était choisi, l'adolescente savait pertinemment que rien ne pourrait la sauver ; ses prières ne serviraient à rien. Croyez-vous en l'existence du soleil, même s'il ne brille pas ? Croyez-vous en l'amour, même si vous n'éprouvez pas l'amour ? Moi je crois en Dieu, même s'il est silencieux. « Sherlyn Gordon ! ».

Les regards se braquent sur elle. Les murmures vont bon train. Des soupirs de soulagement. D'autres de désolation. Était-ce ce cauchemar qu'elle faisait toutes les nuits, ou la froide et dure réalité ? Sherlyn n'en savait rien ; elle ne savait plus. Une main gelée vint la tirer par le bras, sans ménagement, ce qui eut le don de la reconnecter à la réalité. On la pousse vers l'estrade, vers cet homme dont-elle se moquait quelques minutes plus tôt ; ça lui paraît déjà loin. Elle le rejoint, et se trouve à présent face à l'assistance. Tout ce dont elle a envie désormais, c'est de retourner chez elle, de serrer ses parents dans ses bras, et se faire pardonner de sa négligence. Leur dire qu'elle les aime. Qu'elle serait toujours là pour eux, malgré son conflit perpétuel avec la vie. Maintenant, c'est trop tard ; ce long périple sera sans retour, elle le savait. « Quel âge as-tu, ma jolie ? » « J'ai 15 ans. » Elle répond, d'une voix morne, presque étouffée. De nouveau, elle se perd dans ses songes. S'imagine loin de toute cette mascarade. Oubliant le monde. Oubliant où elle demeurait. Une larme réussit à s'échapper de ses yeux, la seule qu'elle verserait, elle se le jurait. Le bien et le mal n’existent pas. Il n'y a que le pouvoir, et ceux qui sont trop faibles pour le rechercher. Que la fête commence.